Estaba claro que cuando las cosas venían mal dadas, poco se podía hacer: nada peor en el mundo que un sábado convertido en domingo.

Era curioso cómo podían cambiar las cosas… Se suponía que aquella noche él debería estar cenando con Ella, en lo más parecido posible a una velada íntima donde él le podría contar sus últimas aventuras y escapar durante unas horas de un desastre de vacaciones que no había tenido más remedio que aceptar.

Pero en la última semana todo se había dado la vuelta, Ella estaba a casi trescientos kilómetros rodeada de los antiguos amigos, y él seguía sintiéndose más solo que un 1 en un camping de mierda, bebiendo un whisky de mierda en un sábado de mierda, y sintiendo una vez más que daba igual cuánto se esforzarse, nunca estaba donde debería estar.

Le era imposible poner en palabras todo lo que habían vivido aquel sábado: las confesiones, los secretos, la intimidad, las miradas de corazón a corazón. Lo único que faltó fue haber podido estar a solas un rato, aunque casi mejor que no ocurriera, porque con las defensas tan bajas, la emotividad desatada y el alcohol a raudales, a saber qué habría pasado y cuánto se habrían complicado las cosas.

Además, él sabía que en cuanto se metiera en la cama y cerrase los ojos Ella vendría a su encuentro; sin disimulos, sin apariencias, sin complicaciones, incluso sin ropa. Y lo iba a disfrutar, eso seguro.