Aunque habían convenido que él no lo haría para evitar riesgos, decidió que le escribiría para proponerle un encuentro antes del parón navideño, aunque fuera fugaz y formal: no podía, ni quería, permitir que aquella llama se apagase antes de tiempo.
Porque, por mucho que supiera que aquella historia era una locura, que era como pegarse un tiro en el pie, que el futuro para ellos era más que oscuro, tenía claro que iba a disfrutar al máximo cada maldito instante que durase. Cada maldito instante.
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Cada puta nueva canción
Odiaba cada puta nueva serie, cada puta nueva película, cada puta nueva canción. Porque, con cada nuevo confinamiento forzoso, él se veía obligado a distraerse para no pensar, para convencerse de que no había ninguna mano negra impidiéndole cambiar de rumbo de una vez, para dejar de desvariar con cuánto le aplastaba aquel maldito silencio.
Pero no lo lograba. Daba igual cuánto lo intentase, todo era siempre la «misma casualidad», la misma historia, el mismo hilo rojo. Y la lista de recomendaciones para Ella, igual que la de los vinos molones, no dejaba de crecer, por si se veía algún día liberado de aquella mierda de promesa que le había hecho casi en contra de su voluntad.
Porque, si ya de por sí parecía que Ella estaba en todas partes, las horas encerrado entre cuarto paredes estrechaba todos los caminos hasta reducirlos a uno solo: la senda que llevaba al beso que Ella le regaló semanas atrás. El beso más dulce y más amargo de toda su vida, que cada puta nueva serie, cada puta nueva película, cada puta nueva canción, le obligaban a rememorar sin piedad.